Mi musa 

Mi musa es lo ideal. Cuando la llamo
acude a mi reclamo,
junta mis ayes de dolor, dispersos
y les hace callar, los inspira,
les entrega la lira
y vuelven a mí soñando versos. 

Es en mis sueños al pensar, sencilla;
y va por su mejilla
las curvas del reír a su semblante;
cobra aire regio y actitud de diosa
si medita afanosa
en el noble, lo inmenso y distante.

¡Musa de las entrañas de mi tierra
perfume de la sierra,
eco lejano de los grandes ríos:
cuántas veces, en ósculo abrazado,
tu voz, no se ha mezclado
a la tristeza de los versos míos!

 

En la Aldea

Yo tomo a tu seno, aldea
en el rigor del estío;
ya contemplo tus casitas,
la torre, el molino, el río.

Miro allí verdes sembrados,
huertos d fruto opimos,
y los viñedos que crujen
al peso de los racimos.

Allí una aldeana veo,
que va por agreste ruta
conduciendo en la cabeza
una cesta llenas de frutas.

Más allá los labradores
que toman de la faena,
siempre alegres y cantando
sin rigor, afán o pena.

Y por la falda del cerro
el pastor va tras la oveja,
y la trepadora cabra
y los bueyes con su reja.

“El Deber”

(...) Wenceslao: -“Qué vida más atrasada. Sobre andar uno pobre, los negocios de las mujeres lo embarullan más. Los celos de la Josefina por un lado, las peleas con doña Giacumina por otro,  pa final lo ofendido que está conmigo Pascual, me tienen la cabeza más caliente que un asador al fuego. Es que las mujeres a veces emborrachan más que el vino. A veces pienso no ocuparme más que de la chata y los mancarrones, trabajar mucho, ver si le pianto al patrón algún viaje que me de pa la “copa” y volverle la espalda a tuitas las hembras; pero ellas pa hacer el amor no pagan patente, se le atraviesan a uno en el medio, y ya metido uno en el medio, no hay medio de volverse pa tras. Y luego que si me paro en una esquina, me requinto el chamberguito y me pongo así como distraído a cantar entre dientes algún estilo, ya se sabe, cuanta vaga pasa por cerca de mí la hago de fijo palpitar; se me acerca, me sonríe, me echa unas miradas más puntiagudas que la punta de un cuchillo, nos hablamos un poco, me doy con ella un poquito de corte, y en el primer baile con corte que se me presenta, ya no me quedo corto y sigo la bolada hasta que me aburre y entonces sí que le hago un corte de... amores y espianto...” (...)

 

Los acróbatas

En un circo de pruebistas,
una noche de función,
en el entreacto conversan,
en el foyer interior,
los artistas que descansan
de su pesada actuación.
Tocan mil temas diversos,
más luego se oye una voz
que escuchan todos atentos
con interés y fruición.
Les habla el viejo payaso
de unos versos que él oyó
y que un poeta escribiera
dedicándolos al clown.
Pídenle los camaradas
que de aquella inspiración
les “declame” algunos trozos,
a lo que el viejo accedió;
y así en el circo, esa noche,
dijo estos versos el clown:
“Son los artistas queridos
de nuestra primera edad,
pájaros en libertad
siempre errantes y sin vida;
vuelan con inquieto afán
tras las quimeras del arte,
arriban de cualquier parte
y a cualquier parte van.
Son los que libres de aliños
su  franco humorismo vierten
los que a los niños divierten,
a los grandes vuelven niños.
¿Quién no recuerda en su ocaso
que allá, en los lejanos días,
en las más dulces alegrías
se las brindara un payaso?
Son los antiguos juglares
en el circo “triunfadores”
los modernos sembradores
de alegrías populares.
Dicen simplezas, donaires,
saltan, ruedan, se dislocan
y la admiración provocan
de sus giros por el aire.
Doman fieras y corceles
y la gente, divertida,
ve cómo exponen sus vidas
entre luces y oropeles.
Cuando tienen un pesar
deben al punto fingir;
ante el público reír
aunque se quiere llorar.
Y aquel circo, aquella pista,
bien redonda en su extensión,
sin tramoya ni telón
es la escena del artista;
allí luce sus primores
la farándula ruidosa,
alegre, ingenua, “extremosa”,
buscando aplausos y flores,
y en la pista contenida
gira aquella caravana,
igual que la grey humana
dando vueltas en la vida
son los artistas queridos
de nuestra primera edad,
pájaros en libertad,
siempre errantes y sin nido.

Noche de Luna

(...) Don Cástulo: -“Claro, aquí vivimos como en familia. Uno me traía un catre rengo, para ponerle una pata, no le corbata porque era pariente; otra devota me traía un santito para que le pusiera orejas y narices, que se la habían comido los ratones, tampoco cobraba porque era otro pariente. Con todo, no me faltaban algunos regalitos de gallinas viejas y de pollos flacos. Después murió mi pobre mujer... Entonces tuve que vender lo poco que tenía para pagar al boticario y al médico, que no eran parientes míos. (Muy sentimental). Me quedaba todavía una sola alegría, un solo consuelo, y volví a trabajar con doscientos pesos que me dio mi finado hermano, tu padre... Vos no te acordás de mi hijito Luis, era muy chico cuando vos te fuiste... Era un taruguito así... Vivo, inteligente... Todos tenía chochera con él. Estaba adelantadito en la escuela... Lo iba a hacer médico. Vivía orgulloso y la gente me consideraba más porque sabía lo que mi hijo iba a ser. Un día volvió de la escuela quejándose de la garganta... Con los ojitos medio vidriosos me miraba como suplicándome que lo aliviara de sus dolores... A las pocas horas murió... (Pausa). Con  los últimos tablones le hice un cajoncito blanco con tapa de vidrio; parecía un angelito dormido. Con los muebles, con las pocas herramientas que me quedaban, compré un mármol que coloqué en su tumba, una tumba bonita con un jardincito. La cruz se la hice yo mismo. Tallé en ella su retrato... ¡El mejor trabajo que he hecho en mi vida! (Secándose las lágrimas) Mis manos no han vuelto a trabajar (Solloza)!

Rimas del dolor

Dichoso tu, poeta, que cantas a la vida,
dichoso tú que alientas deseos de vivir.
Mi alma es como el alma doliente del suicida,
ni cree en el presente, ni anhela el porvenir.

Triste es la vida cuando el alma sola
vive en la ausencia de su ser querido
vagando en un confín desconocido
lejos de su terruño y su amor.

Triste es la vida si la muerte sueña
en ilusiones gratas ya perdidas,
en flores de las plantas desprendidas
en esperanzas que agostó el dolor.

¿Por qué el hastío de la vida, el tedio
insoportable que invade mi alma?
¿Por qué la eterna sombra de la muerte
de mí, jamás se aparta?
¿Por qué lloro silencio tantas veces
sin que empañe mis ojos una lágrima?

El carnaval del diablo

(...) “Encarnación:-¡Tenía que ser así! Mira tu obra. Esto no es otra cosa que un castigo.

María Selva:-Tienes razón. Es mi castigo. El último... ¡Yo he matado a mi hija...! ¡Sombra de mal querencia son sosiego... sombra perseguidora y perseguida... (Pausa) ¡Maldita sea la áspera semilla del primer hombre que sembró mi vida, y la extraña que dio su fuerza ciega para que germinara en cosa viva...! ¡Maldita sea la sangre de mi sangre, río de sufrimiento, triste río...! ¡Maldita el agua oscura y dolorosa derramada en la tierra de los hijos...!” (...)

(...)”Don Cruz:- El baile alegra, sí. Por eso están alegres... Todos están alegres... Y yo también, velay... ¡Que me lo diga el Pucallay!. ¡Ah, churo! ¡Vos sí que sois alegre, brujo lindo! (Derramándole vino a la cabeza). Tomá un trago a tu salud. Porque vos sos la alegría de los pobres y yo también soy pobre... ¡Pobre, sí! ¡Siempre pobre...! ¡Se nace pobre y hay que morir pobre, aunque se tenga las talegas llenas...! ¡Sí, señor... los pobres somos pobres aunque tengamos plata...! (Toma otro trago) No, no, yo de eso no me quejo... Si me casé con ella es porque nada de eso me importaba... Al fin y al cabo, si eso no hubiera sucedido, ella no sería mía... Sí, señor... Yo de eso no me quejo... Pero lo que me duele es que los pobres sean pobres, aunque tengan la plata de los ricos... ¡Eso me duele, Pucallay, porque ella nació rica... y en vez. Yo, nací pobre!”(...)

La fe del ciego

“Camina la Virgen Santa
camina para Belén.
En la mitad del camino
pide el niño de beber.
Le dice la Virgen Santa:
No bebas agua, mi bien
Que las aguas corren turbias,
De no poderlas beber.
Caminan más adelante
Topan con un naranjal.
El que lo estaba cuidando
Era un ciego que no ve.
Le dice la Virgen Santa:
Ciego que nada ve,
Dele una naranja al niño
Para que aplaque la sed.
Responde el ciego y le dice:
Corte lo que es menester.
Cuando más cortaba el niño
Más volver a florecer.
Le dice la Virgen Santa:
Dios te lo pague mi bien,
Con la bendición del niño
Abre los ojos y ve.
A gritos decía el ciego:
¿Quién me ha hecho este milagro?
¡Yo soy la Virgen María,
camino para Belén.
Aquí se acabó este verso
Ya Cristo nació en Belén
Los pajarillos del campo
Le canta su gloria. Amén.

Noctuno Nº3

Con hambre y sed de soledad.
A estas orillas vino mi corazón nocturno a pastorear sus penas.
Como en el puente de un barco mirando más allá de las olas y la
noche.
Junto a mí, con su mano sobre su hombro, siempre el recuerdo con sus ojos cansados,
Y todas mis lejanía, holladas o vírgenes.
Tú en mí, siempre, como una patria en el pecho de un héroe
Y mis sueños que tienen forma de ala y tienen el color de tus ojos
Dolorida más que una carne el alma,
Y el líquido rumor de la fuente que lava las calladas heridas.
Tu lejanía se aprieta sobre mi ansia y yo arañando en la hondura
Quiero desengarzar para mandarte la estrella más latidora
Viviéndote, maravillosa, en pulso y en respiro, con la vehemente
vigilia de las estrellas
Hasta el alba velaré tu recuerdo.
Latido a latido mediré la noche. De pronto te me apareces...
¿Dónde?
Y cierro bien los ojos porque no te me vayas.
Pero no hay mas que tu ausencia, la ausencia que agranda la noche.